Cambio gregoriano.

Llegaron de Europa con sus miedos y deseos
nos trajeron la pólvora y la muerte
no solo de la gente de la tierra
también de ancestros y su conocimiento de los astros.

Nos contaminaron las aguas y cortaron los árboles
nos enseñaron su idioma, que hoy es nuestro, más que de ellos.

Hoy celebramos los cambios que son de sus tierras
muerte y nacimiento de la vida en sus latitudes
nuestros ecos ya no se oyen
los han tapado fuegos artificiales.

El canto de nuestro espíritu está acallado
máquinas en la montaña dibujan murallas
símbolos en la pantalla construyen castillos
indestructibles creencias judeo-cristianas.

Así pasan los años del calendario gregoriano
así, entre matanzas y engaños.

Ojos ya no ven más
solo lo que aparece entre pulgadas
palabras vanas, fórmulas de desconcierto
monumentos al vaciamiento
cuerpos y sexo
sin alma, sin encuentro.

Así pasan los años del calendario gregoriano
sin cambios, solo son números
y aunque el ideal son los deseos
ahí se quedan, en intenciones sin pretensiones de cambio.

Pero no todo es gris, hay ligeros tonos de color para ojos abiertos
son brillos en pétalos, son caricias de alas al viento
son abrazos y risas, son alegrías envasadas y momentos sin tiempo.

Me dispongo a lo mismo, al deseo, al balbuceo
soy un arco tenso, mi creatividad la flecha que se lanza
un arpa que marcará los tiempos, un soplo que apagará las velas
la llama de sus armas, verán nuestro espíritu tomar forma
golpearemos los pies en el suelo, bailaremos
cantaremos y crearemos el nuevo mundo
el que trascienda a las modas
que nos dignifique, que nos amplifique
a todas las voces ocultas, a todas las miradas confusas
que buscan y se esconden a la medianoche.

No tengo razón.

Soy un camote volando a la cabeza de un policía
la punta del iceberg
la sombra ausente del mediodía ecuatoriano.

Ni la victoria ni la derrota.
Un camino cimentado y jamás recorrido.

Una duda certera
la voz de una verdad que no se encierra
guerrera que lucha contra la indiferencia
y la monótona comodidad del silencio cómplice de la mentira.

Estoy desolado rodeado de ideas crueles
paneles blancos todos rallados con permanente.

Un río sin caudal
de fondo pedregoso y osamentas de dinosaurios.

En una hora.

Lo que no se hizo en 4 meses.

Estoy roto.

Defectuoso, lapidado por el tiempo y mis ideas.
Nada sería así de no ser por mi contacto con todes ustedes.

Y lo agradezco, verme así, sintiendo, muriendo cada día un poquito más.
Reconozco que pesa, que no cesa, que es denso e infinito.

Hay momentos del día en que se esfuma, pero la mayoría de estos sigue aquí.
Puede ser que me castigo, que amarré muy fuerte las cadenas y el movimiento para sentirlas me lastima los pasos.

Pero tengo algunas certezas, metafísicas quizás.

Amo los pasos dados, los agujeros en que estoy atrapado son justos para mi entrenamiento.
Convoco a mi espíritu, a la más grande de las asambleas emocionales de mi propio reino.
Respiro este proceso, lo abrazo y espero soltarlo, sé que voy a hacerlo, para seguir caminando.

Detención necesaria.

Llevo años aquí, parado, dando latidos profanos.
Ya no es justo, ni pa ustedes ni pa mi ennegrecido yo.

Dónde estás sombra?
Te fuiste tras darme ese susto onírico.

Sin mesías ni movimientos que me guíen, albergo un pesar profundo.
Una voluntad partida en trizas me da risa, me quita la pésima idea de perfección.
Así me resguardo, me consigo un botón de pánico, corro y doy vueltas sin fricción.
Ay, pero duele, en silencio y sin descanso, procuro saber quién está escribiendo estos pasos.

No he sido, he sentido, pero siendo así estoy solo replicándome, en aquel estado congelado en mi ser.
Abrazo la idea de ceder sin pensar, un dormido hablante a punto de desaparecer.

Así no me lo imaginaba, nada de esto pasaba en las historias que inventaba de chico mientras jugaba.
A la larga estoy haciéndola corta, mi vida, por muchos años que soporte, sin significar no aporta.
Cambiante postura atómica, dispara la monotonía.

Por todes mis amores.
Doy vuelta un poquito, pa descubrirme entre delirios.

Escucho musiquita que me quita los dolores, es godinez y su opinión me arropa.

Pero vuelven esos ojos, punzantes, que vinieron antes y se irán delante.
Con furia arrojan juicios y destellos de falsa convicción.
Agarro me de este sentimiento sincero, de detalles y colores de opacidad reducida.
Soy soñador de tanto cariño, son libres amores que se entregaron, soy preso de mis descuidos.
De mis temores paralizantes, así fue antes, no será así delante.

Disfrutar la vida, esa es la suerte enfrente.

De alguna manera, sin regentes, autoeducado-motivado-emáncipado-relacionado-expresado-gestionado-amado.

Eso no fue dicho.

Que dolería, lo dijo antes una muralla.
Que ese dolor atravesaría cada tejido, capilar, epidérmico y social.
Que el solo hecho de escribir sobre este dolor provocaría la más intensa memoria.
Que nos olvida la pena, mientras sigue viva su huella.
Que solo somos lo que somos solos.
Que son incontables las veces que toca el mar con sus olas las costas amadas.
Que caramelo nuevo se acaba.
Que esta noche salía mal y salió peor.

Ahora palpito lágrimas que no quieren salir por los ojos, sino por los dedos, haciendo un texto que evitara el ir a dormir.

Evito el olvido, lo escribo.
No queda clara la musa, es confusa su pausa, la excusa.

Respiro huido, caigo solo. Conmigo.

Estado de la memoria.

Soy una sombra
larga y negra
no gris.