sábado, 29 de junio de 2013

Gracias.


CARTAS A UN JÓVEN POETA.

Un joven escritor, escribe cartas a su maestro preguntando por la belleza de sus versos como condición para escribir. El viejo poeta, su maestro, le responde:

"Usted pregunta si sus versos son buenos. Me pregunta a mí, antes a preguntado a otros (...) los compara con otros... Ahora bien como usted me ha pedido aconsejarle, le pido que deje todo eso. Nadie le puede aconsejar ni ayudar. Nadie.  Entre en sí mismo, investigue los motivos que le hacen escribir, verifique si extienden sus raíces a lo más íntimo de su corazón. Confiese si moriría si le prohibiesen escribir. Cave en su interior esa pregunta y si la respuesta fuera tengo que hacerlo, construya entonces su vida de acuerdo con esta necesidad"

Rilke

miércoles, 26 de junio de 2013

Podríamos pelear, pero no hay tiempo de hacerlo.

Sin culpa, sin rabia, sin castigo ni jueces.
Solo, por opción, por omisión. Por acción y reacción.

Coptado por la ideología dominante. Eufemismos y disfraces me han vestido.
Adicto al placer, al parecer, al desaparecer entre la bruma.

Aunque las palabras me encuentren, el silencio se apodera del presente.
Es uno más de tantos percances.


Eso fue entonces. Hoy volvemos al centro.
En ese punto donde tú estás a la misma distancia que yo de ti.
Voluntad nos une o nos mantiene en línea recta sin volver a unirnos, cual paralelas.
Pero sé que la voluntad es una onda y el ser su expresión... digo que por ahí te ves.


Demos pasos firmes.
Sintamos la influencia de sujetos y objetos en uno mismo.
Proyectemos la influencia propia en otros sujetos y objetos por ahí.
Pintemos, rayemos, escribamos, cantemos, liberemos el alma y otras almas lo harán.

Me inspiras.
Me educas.
Me amas.
Me formas.
Me transformas.
Me observas.
Te inspiro.
Te educo.
Te amo.
Te formo.
Te transformo.
Te observo.
Me inspiras...

domingo, 16 de junio de 2013

Estados violentos.

Duele el mundo,
llora la esperanza.

Caen segundos,
el ser se alza.

Sujetos unidos,
la consciencia avanza.

Objetos escondidos,
codicia y vergüenza.

Ya no sueña el vagabundo,
la noche ya no es amenaza.

Viven amores escondidos,
sostienen la pata sin mesa.

Migra el sonido,
se escabulle la belleza.

Entre humanos hay codos,
sin corazón y sin cabeza.

Humanidad cruda,
grita la naturaleza.