No escucho campanas, veo flores.
Escucho tambores, no veo balas ni rifles.
Soy la mano que se hace del alfiler, el acha y el sable.
El sistema es el globo, el árbol y la armadura a batir.
Mi conciencia, tierra fertil para el polen del tiempo.
El viento en libros, voces y mentes trae suave la perfección.
Discreta mi evolución y exagerada mi intención.
Camino, corro y volaré. Entretanto, bailando me entreno.
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